Aflicción y somnolencia en el baile de las campanas rotas,
cuervos inquietos por tragar rosales, dejar desengaños,
carne amarga, seca y cruda para degustar en el desayuno del insomnio;
trémulas gotas de rocío sobre flores de pétroleo.
Una tasa de aceite hirviendo para acompañar
un pan con hormigas naúceabundas,
el frío de la mañana; una búsqueda palpando las respuestas absurdas.
La vista nublada, pensativa, buscando en los caminos anteriores
el consuelo que no existe.
Muy en el fondo, las ganas de volver se opacan por la realidad que brilla.
El descoyante latir de lo que había sido se hunde en las arenas de la madurez y el crecimiento.
Todo se encarga de degoyar los recuerdos y atesorar momentos
para alimentar las melodías bastardas de los futuros y nuevos descontentos.
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